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Il me restait moins d'un an pour battre le record de Ruyard Kipling, j'avais
encore mes chances.
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Jamais Hemingway n'avait fait un truc dans ce genre-là, ni Céline,
ni Cendrars, ni Miller, aucun de ceux que je vénérais n'avait
traversé un supermarché dans un habit de flamme, forçant
le respect et l'admiration, toute son énergie déployée
au grand jour, ni Bukowski, ni Brautigan, ni Kerouac, et j'en passe, aucun
de ceux qui avaient un jour ou l'autre illuminé ma vie ne s'était
payé ça, mettre tout un supermarché à genoux,
simplement par la magie de sa présence, par la puissance de son
aura, et Henri non plus.
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Ma dernière cuite remontait à la mort de Richard Brautigan,
ce qui explique que je n'éprouvais aucune honte à m'accorder
cette petite entorse après tout ce temps passé.
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Quand le miracle arrivait, on voyait un gars se lever et aller vous écrire
Cent Ans de solitude, Le Choix de Sophie ou Le Monde selon Garp.
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Je venais seulement de m'attaquer à Dostoïevski et de l'autre
coté de mon lit j'avais des bouquins de W. Carlos Williams, Knut
Hamsun, Akutagawa, pour ne parler que de la première pile, et il
me tardait de les connaître, je ne pouvais pas être prêt
avant l'an 2000.
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Je recevais également du courrier en conséquence, mais je
trouvais rarement le temps de répondre, pour ainsi dire pas du
tout, je ne m'appelais pas Henry Miller.
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Je ne pensais pas que la vie pouvait s'installer dans une tranquillité
durable, je me plongeais régulièrement dans Le Livre des
transformations, mais je ne m'attendais à rien de désagréable,
pas à cet instant précis.
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Pauvre idiote ! je lui ai dit. Tu viderais pas une bouteille de mescal
avec Lowry ?… Une absinthe avec Verlaine ?… Tu refuserais, peut-être,
de partager son sandwich avec le grand Jack ?…
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" Comme les fleurs de pavot tombent calmement ! " écrivait Etsujin.
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Je me sentais assez proche de ce que m'avait dit un jour Henri de Montherlant
: " jeune homme, mon succès est un malentendu. "
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J'avais du mal à imaginer un Céline ou un Miller s'installer
à un bureau sans qu'il en sorte quelque chose.
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En jouant aux échecs, en lisant des nouvelles de Thomas Pynchon,
en écoutant Sam me raconter ses aventures sexuelles ?…
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Où est-ce qu'il était celui qu'on appelait le nouveau Céline,
le nouveau Kerouac, maintenant qu'on avait besoin de lui ? !…
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J'allais peut-être enfin éclaircir ce truc d'Henry Miller
: " C'est quand on en a fini avec le sexe et toutes les difficultés
matérielles que les vrais problèmes commencent à
se poser. "
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385
Comme dirait John Irving, tout est un conte de fées.
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